Bug

Bug.

Je vois des machines devenir vivantes et l'organique mourir.
Si je peux percevoir cet état de fait, alors je sais où je me situe. Peut-être. Difficile de comprendre ce que nous sommes. Des filaments qui s'entremêlent, fibres animales et fibres optiques.

Toutes ces lettres qui s'acheminent pour former des mots génériques, logiques, technologiques, obliques. Une sorte d'acharnement contre l'esthétisme par l'informa-tique avide de se nourrir et de se faire acclamer par ses micros-puces.

Continuer à suivres les chemins sans fer à cheval et sans train qui se met en garde à notre approche. Jouer avec les enfants qui se perdent dans les bottes de foin, écouter les adultes faire un foin non pas pour amuser, mais par goût d'être repu. Et les bottes débordent et nous font tomber dans la boue.
Rire des plus jeunes pour qui la saletété n'est pas encore une ordure.
Agacement pincé de l'adulte qui hait la maladresse.
L'intelligence artificielle ne peut se moquer. Elle s'en fiche. Elle les perçoit, sans analyser. Elle ne juge pas. Elle s'en moque à présent.