Ce morne dimanche

Encore un morne dimanche.
Seule debout, sans dessein de tes hanches.
Encore une triste journée.
Avortée, même pas née.
Une grisaille se dessine,
Sous mes mains assassinent.
Tue ce temps qui me ment.
Sédatifs sans effets,
Je me défais.
Chante la vie, qui ne me lie.
Je retourne dans mon lit.
Attendre ce lundi, mieux ? dis ?