Cent mètres

Cent mètres. Quatre-vingt-dix-neuf sitôt qu’il franchit la porte de cette sinistre demeure ; celle qui l’avait vu naître, survivre puis dépérir à petit feu. Soixante-quatorze mètres… Il survole le parc avec l’indifférence d’un condamné disparaissant dans le couloir de la mort. Comme un cheval de course lancé au galop (numéro 47), il ne se préoccupe ni de sa gauche ni de sa droite, seul compte le final droit devant. Vingt-huit : il traverse la route, enjambe la barrière et s’élance dans le vide sans même laisser le soleil l'éblouir pour la première fois de sa vie. Zéro.