c'est pas ration

Ça s'est effiloché

C'est parti en sucette, quoi...

en couille.

Je respire mon café

il fume, il me plaît

il me rappelle que tout chemine

tout part en brume de mine. 

Enrhumé à l'occase

en courant alternatif

par un air ordinaire: 

Un couple sur deux à terre.

Une union sur un fil

par ce vent des biles

des fois perdues, vomies

et le cœur n'y est plus. 

Alors ça s'est effiloché

mais je ne sais pas tricoter

cette boule de nous à terre

un ramassis de conneries

une autre dans la gorge

un amas de mots d'orge

et je ne ramasse plus le passé

je prononce peu le présent

j'avalerai le songe

après bien des mensonges

et l'ombre du souvenir

l'idée d'y revenir

aux prénoms, aux saisons

des villes traversées

des années rayées...

une boule d'or, promesses à tort

ramassis de conneries

à terre et je laisse faire

je commence l'oubli

je ne rationne pas mes envies

un café sans larme

d'une vie, faire un tri.