C'est un câlin qui ressemble à la Louisiane

C'est un câlin tout sucré, gorgé d'arômes et de chaleur. Un câlin du matin, qui te réchauffe devant la neige tombante de l'hiver, avec lequel tu partage un lever de soleil en été. Un câlin qui ouvre tes yeux encore tout crottés et parfume ton haleine bousillée par cette nuit d'ivresse. Un câlin qui accompagne la cigarette d'une fille satisfaite sous les draps. Un câlin qui rappelle ceux des chocolats chauds servit dans les chalets d'alpages après une journée de ski au club Mickey. Un câlin dont l'odeur est semblable à celle du cocker en peluche dégueulasse d'avoir trop traîné dans la poussière, mais que tu ne peux t'empêcher de garder près de toi, au cas où les monstres du placard sortiraient pour t'attaquer. Un câlin loyal et franc, ne cherchant à insuffler en toi rien d'autre que des pensées enfin apaisées. Un câlin fumant de plaisirs oubliés, de souvenirs perdus dans les méandres d'un monde qui te dépasse, ce câlin que les catins rêveraient d'avoir de la part de leurs clients plutôt que leurs billets, un câlin qui panse les blessures laissées, un peu par ta faute, par la fille des joies, un câlin si plein de tendresse d'âme, si pur qu'il ramènerait même Milla ''Moultipass'' au rang de simple humaine.

Un câlin meilleur qu'une rousse, qu'une bouteille de fort, qu'une pluie sous le soleil, qu'une bonne note sur le frigo, qu'une photo de famille au dessus de la cheminée, que de la dentelle dévoilant partiellement des hanches, qu'un sillon dans la terre bien creusé, qu'un sommet atteint bien des années après que l'on ait posé les yeux dessus, un câlin meilleur qu'une liberté chèrement gagnée, que l'adaptation des Simpson sur grand écran, que des escalopes forestières comblant une dalle infernale, qu'une ouverture facile enfin ouverte, qu'un concert avec Thiéphaine et Didier dans le même micro. Un câlin mieux qu'un gamin qui se fait mal, qu'un chaton qui vomi sur internet, qu'une fiche de paye à quatre chiffres, qu'un bar où l'on fume encore entre deux parties de billard alcoolisées, mieux qu'un mime de Courtemanche, que les étoiles au milieu de l'océan, que la légende de la Mary Celeste, que Fanchon et sa chanson braillée sur les trottoirs, mieux qu'un plan à trois, qu'un concert de Casimir, que les vibrations d'une manette sur Mario Kart, mieux que Bill Murray en zombie, qu'une cabane dans la forêt, que les clopes fumées en cachette derrière l'école primaire, que le regard de ta mère attendrie par ton sourire, que des sardines qui chantent au fond d'une boite, que le générique de Napoléon Dynamite par les White Stripes, que les pensées sublimes de Romain Gary, mieux que...

Oh, et puis merde : Mieux que tout ce que le bordel qui compose mes textes ne pourra jamais transpirer. Parce que ce câlin là, messieurs, c'est plus que des mots. C'est un câlin venu d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent déjà connaître, un câlin que cet homme qui ne regarde la rue que de sa fenêtre a déjà oublié, un câlin plus fort que tous ces plaisirs qu'offre la vie pour te faire oublier le temps qui vient juste de crever.

C'est un câlin si doux que même lorsque la cafetière est vide, il reste en toi jusqu'au lendemain matin.