Chez Foutu

Mon coeur est comme un flot incessant de salive, dirigé par une amygdale folle, à la recherche d'une proie à sa béance, souffrant de troubles digestifs des émotions.

J'ai perdu le sens de la raison commune, j'ai toujours celle qui fait défaut à ceux qui sont foutus de chez foutu.

Y'a pas mal de monde qui se rend chez ce foutu, ça doit être comme ces endroits où on se rend parce qu'on en a entendu parler et d'où on ressort avec l'impression d'être con. Je vois bien l'entrée d'ailleurs : " Chez foutu, ouvert à tous " voir pour certains "Bienvenue chez vous " . Et le type ça doit être un tenancier un peu dégueulasse des mains et du maillot, avec une face pas rasée. Le genre brouillon, qu'on saisit pas trop dans ses souvenirs. Les gens s'assiéraient et commanderaient ce qu'ils veulent, du moment que c'est mauvais. Chez Foutu. Sûrement pas de critiques gastronomiques. Faut avaler ce qui passe, en espérant qu'ça passe.  Et si ça passe pas tant pis, on ira pas ailleurs. Avec Foutu, vous aurez toujours un endroit où finir. Ça rassure. Parfois y'en a qu'essaient de se barrer mais Foutu, il est pas con, il a acheté un énorme clébard. Le bâtard tient l'entrée et puisqu'il y'a pas de sortie faut déjà se bousculer avec les arrivants. D'ailleurs y'en a toujours. Chez Foutu, en outre... sans fond. Y'a des racistes qui broient du noir et des cocus qui tirent à blanc, des ivrognes et des drogués, des putes et des handicapés. J'avais croisé ce type dans le métro qui se rendait chez Foutu. Avec tout ce que j'avais entendu, j'avais essayé de le dissuader mais faut croire qu'il a des bons arguments le Foutu. Quand t'es en route pour chez lui c'est comme si t'avais déjà plus l'choix.