Contrepetrimes

Contrepétrimes

J'étais intrigué par le bal des mouches

Au chemin qui tant bien que mal débouche

En bord de route, aire de repos,

Où innocemment la horde repais.

Il git, victime d'un caillot de mort,

La main au coeur sous le maillot de corps.

Son visage semble si las de tout,

Si loin  désormais de ce tas de loups.

Sous la rosée son alpaga frise,

De la couleur de sa face grise.

Je l'ai appris, il s'appelait François.

Il avait retrouvé tout son sang froid.