Dans les villes, dans les campagnes.

Mon cul sur ce banc, la clope et sa fumée qui s'échappe des méandres du tabac qui crépite et brûle, brûle, brûle comme brûle mon cœur lorsque je la vois. Aucune brise, aucun souffle, un silence et ça repart, vite avec un zeste d'amour. Et je tire, tire, tire sur cette roulée qui me ronge les poumons comme me ronge son départ. Puis vient ce nuage clair qui s'évade de ma bouche, je l'admire et ça me bouffe. Elle s'éloigne, me laissant là, assit comme un con sur ce banc de fer gelé par la pluie. Une compression dans les poumons, comme un mal être intensif, insupportable et maladif. C'est une larme sur ma joue qui coule, coule, coule tel le sang de nos veines. C'est une claque dans la gueule et ces larmes sur ma joue. Se balade mon regard sur cette photo que j'ai de toi que je caresse du bout des doigts. Ce malade, mon amie, ce n'est personne d'autre que moi.