De peinture en barbouille

Je ne sais si c'était ce lubrique angelot

que je vis au plafond, hirsute et purpurin

ou ce désir soudain qui montait dans mes reins

ma couche ressemblait à un méli-mélo.

Nos efforts conjugués eurent vite raison

du chaste négligé qui voilait mes arrières,

une main au cresson l'autre à la boutonnière

il me fallait dompter cette démangeaison.

A force de soupirs et de profonds doigtés

exhortée par les cris du grivois séraphin

je parvins au sommet, j'arrivais à mes fins.

Le chahut retomba, la chemise en dépouille

mêlait ses suintements à ma soudaine mouille

l'angelot avait joui, ingrat, de son côté !