Demain

Qu'en sera-t-il de demain ?

Qu'en sera-t-il de nos échanges fluctuels aux couleurs d'une guimauve trop tôt écornée ? Qu'adviendra-t-il du silence des eaux douces de la tomate passionnée par l'incendie de nos chevaux fougueux ?

Je le sais. Nous n'irons plus diffracter à l'aube par-delà les collines de satin. Il est fini le temps du délicat voile pénétrant de l'automne, Ô combien enivré d'une goutte d'huile d'olive.

Et pourtant, oui pourtant je veux y croire ! 

Dis-moi que nous irons encore nous promener nus dans les ronces de la marmelade de nos soupirs frippés. Dis-moi que nous irons courir dans la rosée vibrante telle un condiment beurré. Dis-moi qu'ainsi le gâteau au chocolat de notre enfance ne sera pas happé par l'indiférente fonction mathématique d'une prose à la douceur fondue.

Et alors peut-être que je verrais demain et son train jambon-beurre.