Un temps de retrouvailles. On veut croire qu’ils reviendront. Chanter dans les soirées d’été, quand le ciel vide enroule la vie à la spirale d’un martinet. Il y aura ce temps de retrouvailles. Chanter les soirs d’été, quand le silence des rues, semblance de bourg en dormition, crève d’un unique trissement strident, repris plus loin par un autre danseur noir. Ils reviendront, ces oiseaux frêles et chétifs, renvoyer leur babillage aux façades des maisons fermées, au-dessus des terrains vagues peu à peu bétonnés ; aux cachettes des troncs serrés, faible muraille qui croit éveiller en centre urbain des mémoires de forêts. Amis du vol libre, explorateurs du vertige, ils reviendront bruisser que la vie peut nous combler. On veut croire qu’ils reviendront. Sinon…