Désolation

Sous la voûte d'un ciel chargé de plomb fondu
planent les oiseaux sombres portant leur déchéance,
survolant une plaine de cendres et de souffrance
où trône une tour en ruine aux murailles fendues.

Dans la tour, pas un bruit, seul règne le silence.
De vieux feuillets moisissent près d'une plume brisée,
dessins, esquisses pourrissent sur un sol détrempé.
Le lieux est dévasté, en pleine déliquescence.

Au sous-sol erre une ombre, souvenir de l'occupant,
piétinant les débris d'un cristal en miettes
où il croit voir danser les images muettes,
le rêve illusoire de ce qu'il fut avant.

Lentement, le fantôme tourne dans son caveau lugubre
se jetant sur la moindre parcelle de lumière,
la consumant bien vite d'un souffle délétère,
retournant aux ténèbres de sa tombe insalubre.

A quelques pas de là gît une enveloppe vide,
berceau d'un être éteint, dévoré par la mort.
Il a enlevé aux Moires la trame de son sort
pour la jeter lui-même dans une abîme avide.

L'être, l'enveloppe et l'ombre étaient un, autrefois,
avant que la Tristesse n'ait en eux tout brûlé,
avant que la folie ne vienne les scinder,
puis les anéantir, d'un cri empli d'effroi.