Ecrit sur le dôme d'une citadelle fragile.

Sa chère mesurait un mètre soixante au garrot,

Ils étaient maîtres de leurs chairs, 

Elle sa prêtresse d'opale, son apôtre,

Lui n'était pas prêt à redevenir nomade.

Le hale de l'aube ne lui servant plus de pommade,

La bague au doigt l'écorche, il beugle,

De rage sous le porche d'émeraude,

Sépulture dont il ne peux s'évader.

Et pourtant sa belle maraude l'a bien fait,

Il ne reste que la sculpture,

Qu'il peine à esquisser.

Les souvenirs fluctuent, beaucoup sont épicés,

Il la laisse filer entre les flaques,

Et demeure plaqué au mur.

Un passant lui verse une flasque de liqueur de mûre,

Dans la gorge, il ne s'en offusque pas.

Son regard flottant se pose sur un collier de nacre,

Qu'elle a dut faire tomber dans la fuite.

Il va en revêtir le buste de pierre,

Que ses pulsions ont sculptées,

En allumerais presque un cierge,

Vois tu à quel point il est buté.

Il use et gaspille toutes ses forces,

Dans cette vaine lutte, c'est que le séisme,

Fut brutal, sans doute pour la première fois,

Il doit avouer qu'on l'a battu.

Maintenant chaque seconde est cruciale,

Car s'il ne scrute pas en permanence son armure,

Sa nymphe revient par une fissure pour bouleverser les limbes,

Dans lesquelles il tente de trouver une issue.