En lambeaux d'émoi

Elle s'était fait tatouer un petit truc très mignon sur les côtes, à une époque où elle croyait fort en ses rêves. Un surtout. Cette petite conne avait enfin écrit son foutu roman. Vingt ans qu'elle bassinait tout le monde avec cette histoire. Elle s'était plongée dedans comme on descend dans les profondeurs, en apnée. Une année sans respirer, à pourrir son entourage. Après ça, quand enfin le mot fin a été posé, elle avait même trouvé un éditeur et tout semblait bien parti. Vraiment très bien parti même. Alors, comme pour faire que son personnage vive encore auprès elle, le plus longtemps possible, elle avait fait tatouer son prénom sur ses côtes, là où la douleur est sublimement insupportable. Pour une raison qui lui échappe, le bouquin n'a pas trouvé son public. C'était pourtant un beau roman, c'est en tout cas ce qu'elle croyait. La voilà maintenant complètement tordue, dans une pose tarabiscotée, à souffrir le martyr, comme une année plus tôt, en pire. Mais petite conne, la critique est unanime. Et la douleur d'être boudée plus atroce encore que la lame du cutter qu'elle enfonce dans sa chair et qui, lambeaux de peau par lambeaux de peau, efface à tout jamais le prénom de l'adorée.