Épistème

À la clinique des rêves

Le bouillonnement n'est pas honteux

Vingt années de roses et de glaçons 

Par-delà le portail d'Ulysse

Ce qui me fascine

C'est la prisonnière du désert 

Qui dégorge tous les ventres mous

De l'hémicycle des sangs fous

L'ombre philanthrope qui ondule 

Sur les murs du monde

Sans dénicher la moindre pièce d'or

Ni même un cheval de Troie

Ce paysage claustrophobe 

A besoin d'audace

D'une prose aérienne

Pour ne pas visiter les enfers

Comme il a l'appétence

D'amour de miel et de liberté

Détaché du mât de son radeau

La culture est son ultime chance

Non pas celle qui reste

Dans les mots ou sur les lèvres

Mais celle qui nourrit les heures

Parfume les secondes