Excipit.

Comme une svelte brèche,

Telle une tendre lame,

De mes pensées je bêche

Tous ces mots que je blâme.

Ces lignes troubles je profane,

De ma mémoire mes sens fanent.

Et dans cette marche solitaire,

La conscience échappe au sommeil clair.

L'optimisme est fait de terreur

Ce qui est tout à notre honneur.

L'honneur est fait de désir,

Lui n'est bon qu'à salir.

Quel est ce son rude que j'entend,

C'est la voix brune du ciel d'antan.