F U C K. 2

A quoi sommes-nous prêts pour ressentir quelque chose ?

Dans le monde des mangeurs de temps, on se joue des tours. On est là, on observe la volonté, le lendemain on rêve d'une autre. On fume, on bois, on baise, on laisse les mirages pénétrer par chaque pore de nos peaux suaves. C'est surement une des meilleures périodes. Si seulement quelqu'un pouvait me dire qu'elle ne finira pas.

Dans le pays des tueurs de temps, l'horloge avance, et je suis là, jeune pourrissant sous les nuages et la lumière tamisée de la vie. L'horloge avance, et je me noie dans des illusions pubiennes aux relents de vodka fraîche et d'âmes neuves, avant que le gouffre ne s'agrandisse.

Elle ne durera pas.