F U C K. 20

Les gens passent leur temps à s'éloigner les uns des autres. C'est la vie, c'est un fait. La magie de l'humain. A croire qu'on ne prend plus le temps d'apprécier nos propres sentiments. A croire que futilité fait loi.

  L'amour est un art perdu. Le romantisme se meurt, poursuit sa terrible agonie et personne ne s'en soucie. Soulignons que, quelque part, il reste, dans l'imaginaire collectif, cette tragique fournaise de passions illusoires dans laquelle se jettent corps, cœur, couilles et esprit, tous décidés à se noyer jusqu'à l'orgasme fatal.

  Nous sommes peut-être trop jeunes, ou bien trop cons, pour savoir aimer comme il se faudrait, et c'est tant mieux. Nous ne devrions pas nous perdre dans cette instable nébuleuse, dans cette opaque brume de sentiments. Qui voudrait, réellement, oublier sa folie dans la monotonie de la vie ? 

 Pourtant j'imagine qu'elle reste et restera à jamais cette désirable infection capable de nous offrir l'espérance de transcender notre insignifiance.

  Ai-je tord ? Peut-être.