F U C K. 3

" Vite, vite, vite... " dit-il en se versant un autre verre. " Me revoilà, tellement lent, par rapport à mon esprit "

Cet allumé était un hyperactif, alignant les whiskys avec une vélocité rare, une sublime vitesse dont il pouvait être fier. Ses pieds dansaient au rythme effréné de ses pensées, ses mains bougeaient en cadence avec son âme, sa tête disparaissait dans l'harmonie de son être.

" Vite, chérie, vite, le temps est bien précieux... " hurlait-il. " Ne nous laissons pas distancer par nos inspirations. Ne nous abandonnons pas à la prudente lenteur, goûtons à l'existence, vite ! "

Je plains ce fou de célérité. Dans la vie, des erreurs on été commises, des coeurs brisés, de bien trop dures leçons apprises. Je ne sais pas comment j'en suis arrivé là. Mais je suis là, affreux et seul et pourrissant, la conscience trop floue.
Je plains ce malade, il sera là mais bien trop vite.