F U C K. 7

Sous le soleil européen, qui brille dans le vent, qui se répand lentement sur les peaux, chaque créateur à besoin d'une muse. Un artiste sans inspiratrice ressemble fort à un clodo sans bouteille. Délicate image de la ruine humaine.

Peut-être ai-je besoin d'elle pour inspirer mes mots. Cette muse mystérieuse nageant dans la lumière bleue.

Sous la lune européenne, elle m'insuffle ces mots. Ceci n'est pas une ode à ses sombres cheveux, ni un péan à son sourire serein, ni un hymne à son regard suggestif, juste des mots pour elle, l'égérie démente d'un misogyne en puissance, belle folie, instigatrice des vagues de syntagmes inutiles.

Flash fumant. Les portes s'ouvrent, les gens passent. On m'a volé mon plaisir. On m'a pris ma vodka. Je ne finirais peut-être pas seul.