Finally got Myself Together

La mort n'est pas un problème, si on a droit au paradis. Mais l'Eglise interdit le suicide. Il vaut donc mieux se faire descendre dans l'exercice de sa vie...

Le canon de l'arme de René était sur ma tempe, ça l'amusait et moi aussi. Un flic éméché, c'est comme un politique sobre, ça fait que des conneries. Le coup est parti, bêtement; la balle m'a traversé la tête, sous le cerveau, est ressortie, a franchi les quelques 120cm qui me séparaient de Patrick, est passée par son aorte et sa moelle épinière, et s'est logée dans son casier en ferraille où sa main enserrait un flacon de scotch. Je ne sais pas ce qu'il en a pensé, le Pat, mais vu la chute qu'il a faite et ses mouvements spasmodiques sur le carrelage brutalement écarlaté du vestiaire du commissariat, je suppose qu'il n'était pas à la fiesta.

Moi, j'étais en train de passer le calibre à gauche, comme le gouvernement. Mais ce qui me pousse à vous raconter mes salades, c'est ce qui m'est arrivé aussitôt: j'ai revu tout le putain de film de ma délicate existence. A commencer par la matinée. Et figurez-vous, mes salauds, que René avait une bonne raison de jouer au con avec son pétard : le matin même, il s'était envoyé ma femme, en guise de p'tit-déj il lui avait bouffé son ray-grass, son gazon quoi. Du coup, il avait mal pris la plaisanterie que je venais de lui débiter avec tact et finesse : "Mon pauvre René, quand on voit le tractopelle qui te sert de femme, on comprend pourquoi tu cours celles des autres." ça l'avait fait rigoler jaune, le René, j'avais pas imaginé pourquoi.

J'étais content. Fini le commissariat, j'avais l'éternité devant moi: j'ai toujours cru au paradis.