Flash (43)

Si les temps devaient resurgir

identiques, où vont agir

des hommes drus, les plus agiles,

les planches de médiocre argile

pendues aux vallons déchirés,

grâce aux murets reverdiraient.

Ces hommes oublieront la ville

en faveur de lointains tranquilles,

la vérité dont on se rit

je prends le risque et je l'écris.

Les masures tout sauf gentilles

perdues d'hiver, que l'été grille,

leurs murs si bien improvisés

sous les tuiles non vernissées

vite au soleil et tard à l'ombre,

rejetteront de leurs décombres,

je crois. Même... même, je vois

l'animal de somme qui doit

prier sa mort, il achemine

l'ânée par clapes et ravines,

ses sacs de grain, sur le sentier

encore lié d'églantiers.

Et ces temps frôlant l'illisible,

ces temps seront doux mais terribles.

Car ceci n'est pas sans danger,

il faudra mourir ou changer.

Mes vers et moi-enfin, j'espère-

serons au calme sous la terre.

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