Du bleue claque sur le sable
7 vagues de mortier dont
L'une, un coup droit, baisait
Au gong ses mains agréables.
Une joue au sol s'essoufle,
L'huître de ses lèvres se met
A baver, sur le ring d'allègre
Secousse, clope ; souffle.
Le glaive, non sans rougeur
Perce un renforcement pour ver
Puis tourne, le poing en l'air
A pomme fermée, la tige en majeur.
Entre les cordes saute un plongeur
Qui crôle l'écume volubile
Des saisons. L'âme se bolide
Au printemps, les feuilles sont
rieuses.
Bodin Quentin