Galatée

Fermer les yeux, s'imaginer.

Il est six heures. Il y a très peu de lumière. Et aucun bruit.

Être celle qui te contemple.

Élémentarité du trait, subreptice se fonde en complexe. Ainsi la chute de reins dont tu disposes, virgule aux variations infinitésimales, déposée sur le blanc des draps. Tes cheveux blonds, éparpillés. Une main, recroquevillée contre ta joue, lisseté des traits. Des épaules rachitiques, os saillants, sursaut parmi les courbes. Tes jambes emmêlées, dissipées. Tes pieds, menus, dont la plante s'oriente aux confins, orteils crispés.

Tu dors.

Ton souffle ténu, tu sembles presque morte, immobile et sublime en écho d'inexistant.