Girl i want to make you sweat

Je suis un punk en chien, il me faut un chien un border collie que j'appelerais Sobre, paskil sera toujours sobre, vu que je serai serai toujours Gilles, laisse moi boire, t'as de l'eau. Si t'aime pas l'eau y'a toujours le sang
Des filles
Je suis un punk à filles, il me faut une fille, que j'appellerai comme elle voudra et elle me voudra moi. Bien vite je l'enverrais chier puisque c'est trop con d'appeller une fille Gilles, je la changerais pour une fille de la brigade du stup qui voudrait qu'on l'appelle S.V.I.N.K.E.L.S.
Je suis un punk à zik, il me faut une musique qui me reflète autant que l'embrouille de l'oeuf par lequel je suis sorti, une symbiose parfaite entre mes danses de tapette et mon entrée au Valhalla servit par un ticket de la Française des vieux, gagné dans un tournoi de bras de fer contre Dim, même que si je gagne pas j'mange du tofu dans la semaine et si je gagne, ben on s'en fout vu que je vais perdre, mais si je gagne, je me branle légitimement devant deux lesbiennes devant leurs règles.
Je suis un punk d'espace, entre la réalité et le rêve, celui entre l'enfance et la réalité de la mort, quand la pomme des Hesperides lancée en l'air, va pour tomber, mais est capturée par l'oeil, une séquence d'au moins trois semaines, l'espace d'un temps où l'on a le temps de chanter et d'aimer sous la pluie.
Je suis un punk à films, qui pullulent dans ma mémoire, y'a pas juste trop de mémoire? Tels des cafards dont on oublie le nom, pas ce qu'ils nous enseignent, tel un Tao de Steve qui me fera vaner ma mère pendant sa mort, depuis quand c'est grave de se changer en poussière d'étoile?
Je suis un punk à bite, un punk à clown, un punk à check et un punk des champs. Un punk à sac, un punk des villes, un punk versé dans l'art de la rizière, du tantra et du pus. Un punk à pied, un punk en voiture presque volée. Un punk à cuite, un punk honnête, menteur, puis qui sait pas skil dit. Un punk menteur puiske vu l'heure, un punk crevé comme les roues d'un Poulidor, un punk en or, en faux, à fleurs, en déroute et à la bière.
Je suis un punk à poil, à l'oeil, à galbre, à glane et comme s'arrache / Les pansements d'un punk sans savoir, cherchant les raisons d'y croire / au père Nowel, comprendre d'où sort ce pot de miel et c'est quoi déjà? Ma Maison

Puis surtout, au fond, cette question: C'est quoi, au fait, un punk