Histoire

Je suis une histoire banale dans ce monde. Une histoire qui ne traversera sans doute jamais l'étendue de mes pensées. Je suis une histoire condamnée à disparaître qui, de poussière retournera à la poussière. En cendres.
Je suis une histoire qui ne sera jamais connue de personne d'autre. Je ne suis personne.
Une histoire qui... n'a rien. Qui n'est rien d'autre qu'un amas de mauvais souvenirs, de cris et de larmes. D'incompréhensions.
Je suis un garçon. Qui n'aura jamais connu l'amour. Qui n'aura jamais connu le bonheur. Et qui s'éteindra bientôt, balayé par le vent.

Ma vie n'est plus qu'un brin d'encens qui se consume et qui finira par me ronger vivant. Avant de mourir étouffé. Et je ne serai plus là. Parti, envolé. À jamais.

La vie nous offre des tournants impossibles à prendre, des virages tortueux, anguleux qui ne nous laissent jamais tranquille. La vitesse à laquelle on roule n'importe peu, on finira pas perdre le contrôle de ce qu'on croyait être tracé d'avance, de ce qu'on s'était fixé comme but. On finira par perdre tout espoir et vivre dans l'attente. L'attente de la fin de tout, de l'existence. La fin, la vraie, sans retour et sans espoir.
Alors qu'on croyait en tout, imbécile ou trop naïf pour se retrouver atteint, on se croyait au-dessus de tout, capable de vivre en paix, de fonder une famille, d'avoir une vie normale. On se croyait tellement puissant. Tellement... tellement puissant.
Et ce virage qu'on rate. Les pneus qui dérapent. Qui glissent sur une chaussée mouillée et qui nous entraînent tellement loin, tellement à l'opposé de cet idylle auquel on aspirait. Petit enfant, les rêves d'avenir, les projets, le travail, l'argent, les responsabilités... Juste cette idée stupide de vieillir. Les rides, les cheveux blancs, les courbatures au réveil.
Et ce virage qui annihile. Qui efface tout d'un trait et qui devance notre fin de... oh, d'une bonne soixantaine d'années. Juste ça.

La Tache. Le destin inflexible. Le calendrier fixé au corps, cloué. Les jours qui défilent, qui laissent leur marque. Dans la chair certes, mais ailleurs. Oh, bien ailleurs.
À un endroit où tout n'est maintenant que douleur. Qu'inquiétudes.
Bien sûr, la question facile : pourquoi moi ? Pourquoi c'est moi, parmi tous ?
Parce que. Et c'est tout.
C'est tout ce qu'on trouve à dire. Tout ce qu'on trouve à penser : parce que. Il en fallait un, deux, peut-être trois dans ce quartier. Il fallait que ce soit nous. Inévitablement et... le pire c'est que tout le monde doit penser pareil : pourquoi, pourquoi ?
Parce que.

Je ne suis qu'une histoire coincée au milieu de tant d'autres. Une histoire qui fait du mal aux personnes autour de moi. Qui brise tout sur son passage et qui laisse des cœurs brisés. Des âmes en miettes. Une histoire qui se fiche de tout, qui piétine tout et qui avale tout. Comme un grand trou noir insensible, aveugle. Qui ne sait même pas faire la distinction entre le bien et le mal. Qui se fiche pas mal d'emporter avec elle toute cette tristesse. Toute cette douleur.
Mais je ne suis qu'une histoire. Une ligne de plus dans un chapitre de l'humanité. Un paragraphe de plus sur une pierre tombale. Je ne suis qu'un mot. Qu'une voyelle. Une syllabe même.
Et bientôt, je ne serai plus rien, sinon mon absence. Et les gens se souviendront de moi comme quelqu'un qui était là avant, mais ne garderont de moi que le souvenir de mon départ. Pour un monde meilleur, j'imagine. Pour un monde meilleur, j'espère.

On voudrait croire aux contes de fées. Aux elfes. Et à la magie. On voudrait en faire un de notre vie, la rendre unique, merveilleuse. On voudrait partir à la conquête d'une fontaine de jouvence guérisseuse de tous les maux du monde. On voudrait croire aux miracles. On voudrait tellement y croire, tellement... Mais la déception reste. Stagne. Et dévore toujours un peu plus de peau. Et la Tache se répand comme une traînée de poudre sur l'épiderme, noircissant tout, brûlant la moindre parcelle de peau sur son passage.
Parce que dans la vraie vie, la magie n'existe pas. Les miracles n'interviennent jamais et n'arrêtent pas les condamnations à mort. Pas même lorsqu'on essaie d'avoir la foi. Pas même lorsqu'on prie, à genoux et qu'on implore quelque chose au-dessus de nous, quelque chose de plus grand que soi... On espère une réponse, on attend. On attend tellement longtemps... que c'est presque trop tard. Les gens trouvent la foi uniquement quand ils ont besoin d'elle. Jamais nous ne prions quand les choses vont bien. Nous le faisons seulement en silence, en larmes. En espérant que quelque chose change. En espérant qu'elle nous sauve comme elle est sensée le faire.

Mais la Tache continue son chemin.

C'est l'histoire d'un petit garçon très malade, très très malade, qui voulait vivre. C'était un orphelin, un garçon sans attaches et sans amour qui ne vivait que pour accomplir quelque chose. C'est tout ce qu'il voulait faire de sa vie : grandir, vieillir, apprendre et travailler. Il voulait rencontrer un prince en armure, un cheval blanc, et les accueillir dans sa vie. Être amoureux. Payer un loyer. Faire des courses, le dîner, le ménage. Rendre sa moitié heureuse.
Mais il était très malade et devait mourir. Et, quoiqu'il fasse, il mourut. Fin.

Je suis une histoire d'encre noir et de papier gorgés d'eau. Je suis une histoire de larmes versées, de crises de nerfs, de cris aussi, de pleurs ô combien inutiles et oppressants. À défaut d'être libérateurs. Je suis une histoire qui touche à sa fin, qui s'effrite déjà avant même qu'elle ne soit terminée. Je suis une histoire que j'aurais aimé t'offre. Que j'aurais aimé te faire lire. Mais elle tombe en morceaux.
Elle tombe déjà en morceaux.

Saan-Abel est un garçon presque majeur qui vit aux crochets d'un homme particulièrement distant. Ingrat et impossible à vivre, il est vulgaire, violent et complètement effrayé. Il cherche un sens en toute chose, une signification en chaque événement.
Cet homme, d'une quarantaine d'années s'occupe de lui et travaille pour subvenir à leurs besoins modestes. Ensembles, ils vivent dans un appartement acceptable, propre mais qui a mal vieilli. Ils mangent sans se parler à table, prennent leur douche sans se dire grand chose et baisent en silence, comme si c'était une suite logique à leur situation.
Saan-Abel n'aime pas cet homme. Et cet homme le lui rend bien.

Mais la vérité est tout autre. Sous le vernis, sous le silence et les routines mécanisées se cache quelque chose de plus vulnérable. De plus secret.
Saan-Abel aime cet homme. Et cet homme le lui rend bien. Mais discrètement. Des attentions, des caresses ou tout simplement cette attitude de protection paternelle. Ce regard qui en dit long qui se veut toujours absent, distrait, mais sincère.

Mais Saan-Abel va mourir. Et tous les deux le savent. Et même s'ils dînent ensemble le soir et qu'ils s'enlacent sous la douche, s'embrassent... Même s'ils baisent avec fougue, même s'ils s'endorment tout contre l'autre... La fin est inévitable. Fataliste.
Saan-Abel va mourir. Dévoré par la Tache qui se développe petit à petit sur son bras gauche et qui finira même par pénétrer l'intérieur de ses os.

Et même s'ils essaient de l'omettre et d'oublier ce détail, même si cet homme fait abstraction de ce bras noir qui contraste avec cette peau blanche... même s'ils vivent... même s'ils...
Saan-Abel va mourir. Et même s'ils s'aiment, cela n'y changera rien. La douleur n'en sera que plus grande. La séparation plus douloureuse. Et un jour viendra où les deux devront se dire au revoir.

Je suis notre histoire. Celle d'un petit garçon qui rêvait d'être clown dans un cirque. Qui rêvait d'être dompteur de lions. Qui rêvait de princes et de chevaux blancs. L'histoire d'un petit garçon qui n'est rien d'autre qu'un petit garçon, déstabilisé par son avenir, inquiet, terriblement inquiet... et qui ne cesse de penser. Qui ne cesse de s'en vouloir. Et qui finira par te tuer, à force de mourir à petits feux. À force de se désintégrer. D'oublier qu'il est humain... d'oublier les sentiments, la joie, le bonheur... l'amour.
Un petit garçon qui finira vide. Complètement vide. Et sur lequel un arbre enfoncera... ses racines...
Des racines de calme... Les poumons pleins de ces racines de calme.

Saan-Abel aime Keylaäs. S'il était une femme, il voudrait de lui un enfant, peut-être deux. Des jumeaux. Mais même s'il était une femme, il devrait mourir avant d'avoir élever une famille. Il s'effacerait dans l'air, comme un mauvais souvenir, emportant avec lui une partie de son cœur. Une partie infime... de quoi ?
Saan-Abel déteste Keylaäs. Il le hais tellement, qu'il en devient impuissant. Et, tant d'amour le submerge qu'il en perd tous ses moyens. Et il ne cesse de se dire qu'il voudrait le voir mort. Il donnerait tout pour qu'il crève, il donnerait tout pour voir le malheur se dessiner sur son visage. Alors, son corps serait rempli d'un sentiment libérateur. De bonheur. Parce que c'est juste parce que Keylaäs existe qu'il ne veut pas mourir. Juste parce qu'il aime cet homme qu'il ne souhaite pas partir. Et qu'il reste ici.
Juste parce qu'il aime cet homme qu'il n'a pas encore sauté d'un ravin pour mettre un terme à sa vie de souffrances.

Je suis une histoire que je voudrais que tu lises pour comprendre à quel point tout est compliqué. Je voudrais que tu puisses voir à quel point je suis compliqué, et à quel point je souffre à l'intérieur. Même si tu n'as connaissance de rien, même si je cache très bien mon jeu. Même si j'essaie de te sourire lorsque tu me regardes, même lorsque je t'embrasse.
Que tu comprennes. À quel point. C'est dur. De savoir. Que ma fin. Approche. Tellement. Tellement vite.
Et même si on fait comme si de rien était... La Tache continue son massacre et atteindra bientôt mon épaule. Et mon torse. Et... Est-ce que tu seras toujours capable de me regarder ? Je déborde de questions. D'appréhensions. Est-ce que je resterai toujours unique pour toi ? Ou finiras-tu par me laisser lorsque tu comprendras qu'on ne peut définitivement plus rien pour moi ?
Je suis une histoire pleine de ce genre de question. Pleine de toi partout.
Une histoire pleine d'inquiétude et de mauvais sang. Qui ne veut pas te perdre. Oh, non. Jamais.

Je suis une histoire qui ne veut pas qu'on arrête nos routine. Notre sexe intense. Nos baises animales. Nos câlins, ensuite... et nos sommeils. Vides de rêves. Vides de sens.
Je suis une histoire en manque d'affection qui ne peut rien faire pour combler autour le vide. Qui sombre. Qui s'enfonce dans un froid impossible à couvrir. Un froid qui me rongera le cœur. Un froid qui viendra à bout de mes moindres sentiments à ton égard.
Je suis une histoire presque achevée. Une histoire qui touche à son terme. Et qui ne sera bientôt plus qu'une mélancolie pour toi, comme lorsqu'on termine de lire un bon roman. Lorsqu'on se dit que plus jamais ce personnage viendra raconter ses périples dans ton imagination. Tu sais ?
Je suis le héros de cette histoire, mon temps est compté... et je vais bientôt mourir, Keylaäs. Bientôt.

Signé, Saan-Abel.