Il.

Il, ce petit gamin de treize ans, écoutait ses parents et faisaient ses devoirs, à l'heure dite, avec application.

Il se reprochait souvent de n'être pas celui qu'on attendait qu'il soit ?

Il était fragile et on le culpabilisait souvent.

La plupart de ses copains d'école ne se formalisaient pas tant.

«  Mais t'as rien fait putain ! Laisse passer tous ces connards, tu devrais les plaindre au contraire ».

Il ne pouvait ignorer tous ces messages de haine.

Et pourquoi Nom de Dieu ?

Il n'était qu'un gamin de treize ans, et je m'en fous si je me répète, je le ferai en boucle

s'il le fallait.

Comme ces putains de chauffards qui ratissent au hasard, comme ces dealers au pied des immeubles qui sèment la mort.

Comme tout ce qui ne va pas dans ce putain de monde.

Bien sûr, on pourrait dire qu'ici ça va mieux que là-bas.

Bordel !!!

Sous prétexte que tout va mal ailleurs, on devrait importer toutes les misères, et tout le monde sait bien qui ça arrange.

Il s'est pendu.