Il n'existe pas de futur écrit

Toujours le futur attend d'être écrit
Rien ne dit où la mort viendra s'asseoir
Les matins ne connaissent rien des soirs
Et l'espoir brûle à l'ombre du mépris

Des poings levés admonestent le ciel
Tremble le sol au passage des bottes
L'un voit un ramassis de potentiels
Celui qui avait un rêve sanglote

Il faut avoir cru ou avoir appris
Le bonheur se fane comme un suspect
La vie est courte par bien des aspects

Le temps qui vient est celui des destins
Et le tien n'est pas le plus incertain
Ton futur attend toujours d'être écrit

7/01/18