Ils chuchotent sur ton passage.

Une salade. Une tomate. Une carotte.

Bout par bout.

Sous tes yeux le choix est vaste. Dans ta tête des limites se mettent en place.

Pas de sel. Pas de sucre. Pas de goût.

Tout d'un seul coup.

Tu as mis la table. Comme un acteur qui répète, tu as sorti les accessoires.

Tout est normal pour toi.

Nappe. Couverts décorés. Rien pour boire.

Pas d'échauffement.

Habitué.

Ca rentre et ca sort.

Ca fait du bien, plus tard ça fait du tort.

Un yaourt et une pomme, ça te semble suffisant.

Tout est normal pour toi.

Un semblant de contrôle sur tes peurs.

Ne rien dire à ses parents.

Laxatifs. Diurétiques. Vomissements.

Autant d'options face auxquelles se tourner.

Ça te nique les dents tout cet acide.

T'as appris à ne plus pleurer.

La nuit toujours éveillée,

T'es gosse encore et c'est plus l'heure de jouer.

La tête vibreuse et fatiguée,

Tu vois pas que tes cheveux tombent

Et qu'y a presque plus personne pour les ramasser.

Tu t'écartes.

Tu t'en doutes.

Tu le sais.

Pourtant laisse les t'aider.

Et tout autant, laisse toi t'aimer.