Je monte à la poutre de mes pommiers

Ta semence penche sur ma bouche mille raisins
Dans l'alcôve d'un palet qui presse sa langue
Aux anges des soucieux, à ceux qui nagent
En mer.

Laisse-moi lécher l'anse cuivrée de tes cloches
Qui sonnent. Je veux, la tête au-dedans d'elles,
Me battre contre mille stèles en bavant
Mes virgules.

Tu tiens ma clé, tu tiens mes reins entre
Tes nageoires encore percés par mille épines.
Vas-tu me jeter maintenant puisqu'il ne me reste
Qu'un pull ?

                                                                                                            Bodin Quentin