Je ne suis pas la fille de mon père

Au parc d’à côté, tout comme les feuilles orangées du tilleul d’automne, je viens d’atterrir face contre terre d’avoir compris en une intuition, que je ne suis pas la fille de mon père.

Il m’a fallut trente cinq ans pour comprendre la vérité que j’avais devant les yeux, et que ma mère m’a si soigneusement cachée depuis ma naissance. À raison d’ailleurs, qu’en aurais-je fait si ce n’est une catastrophe ou un esclandre. Un gâchis quoi.

Aujourd’hui, j’en éprouve des petits frissons délicieux dans le dos, et me voilà flanquée de deux papas, au lieu d’un, quelle bonne surprise... !