L'automne.

Il pleut, il faut essuyer la selle de son vélo, pédaler dans les flaques. C'est l'automne, je vais devoir rouler sur les feuilles mortes, enrouler une écharpe autour de mon cou. Je vais en cours, j'en suis là de mes pensées quand je vois au loin sur le trottoir, quelque chose. Je dois me rapprocher pour distinguer ce "truc". On dirait un homme, il est assis à même le sol les genoux repliés sur la poitrine. Il fixe un point, on dirait qu'il attend quelque chose. En m'approchant de lui je comprends qu'il n'attend rien. Il est mort.