Jeu

Et j'écris, j'écris, j'écris constamment ces jolis maux. Et je lis, je lis, je lis ce livre qu'est ta vie, Léa. Me voilà accroupis sur tes rêves comme l'une de ces dizaines de péripatéticiennes que l'on peut croiser dans un de ces guettos de Frisco. J'y lis tes maux Léa, tes jolis mots quittant le fond de ton être pour venir se glisser au bout de tes lèvres ou sur ce papier jaunis par le temps. J'y entend cette mélodie Léa, cette douce musique m'évoquant ces champs de coquelicots, c'est un rêve, une idylle, un bonheur si intense interrompu par la toxicité de ce cyanure semblable à cette souffrance qui te ronge Léa. J'y lis tes mots Léa et j'y vois comme une dissociation de moi : Théo.