Jeux funestes.

La petite va défoncer un rasoir, pour en récupérer les lames. C'est tellement habituelle que même pas elle ne s'écorchera les doigts. Elle va jeter le cadavre de l'instrument dans la poubelle, bien au fond pour qu'il ne saute pas aux yeux. Va chercher des compresses et tout le reste qu'il faut, dans ces cas là. Elle déboutonne son pantalon qu'elle retire, le jetant dans un coin. Maintenant elle s'assit a même le sol, étale les produits de soins près d'elle et regarde son bras. Elle va saisir la lame, et envoutée elle la fera danser sur son bras. Le sang coule, c'est d'ailleurs pour ca qu'elle a retiré son Jeans, pour ne pas le tacher. La douleur qu'elle manipule l'apaise. Comme une sorte de formule magique. C'est si paradoxal. Le sang déverse sur le beau parquet. Elle lâche sa lame, les blessures sont béantes. Comme à chaque fois. Désormais elle joue l'infirmière pour elle-même. Elle connait maintenant comment il faut faire. Une fois le tour joué, elle se lève et range tout. Nettoie le sol attaqué par ses jeux funestes. Remets son pantalon, et va dormir. Des cicatrices, encore d'autres de plus, comme un souvenir.