La becquée

Penser à changer les balais des essuie-glaces.

Penser à payer le dentiste.

Penser à lire le Code Civil.

Penser à chercher la définition du mot « orchidoclaste ».

Penser à suivre la piste.

Penser à acheter des piles.

Penser à sortir la tête de l’eau.

Penser à faire vacciner le chat.

Penser à sortir les poubelles. Le jeudi. Non, le vendredi. Non, le jeudi. Merde.

Penser à ce qui viendra.

Penser à ne plus de dire de gros mots devant les enfants.

Penser à prendre l’air.

Penser à acheter du sel.

Penser à regarder le ciel. La nuit. Quand il est clair et que les étoiles nous appellent.

Penser à faire la poussière.

Penser à voter.

Penser à poster la lettre au Père Noël.

Penser à se coucher tôt.

Penser à sortir la viande du congélateur.

Penser à arrêter de fumer.

Penser à sa santé.

Penser à la facture d’eau.

Penser à éteindre les radiateurs.

Penser à partir à l’heure.

Penser à ôter l’étiquette.

Penser à fumer la moquette. Non. Penser à prendre du Xanax.

Penser à éviter l’impasse.

Penser aux limitations de vitesse.

Penser à noyer sa tristesse. Surtout celle qu’on n’explique pas.

Penser à rapiécer les vêtements troués.

Penser à prendre sur soi.

Penser à marcher dans la neige.

Penser à réparer le toit.

Penser à se retrouver.

Penser à perdre son chemin.

Penser à moi.

Ne plus penser à rien. Laisser venir le vide et fumer les étoiles. Sortir la tête de la neige et vacciner le Père Noël. Mettre des gros mots dans le Code Civil. Jeter la lettre à la poubelle. Se perdre dans l’impasse et y manger des piles de sel pour assécher la tristesse. Du coup, partir en retard, la bouche pleine de cristal et de la fumée d’étoiles dans les narines. Et dans la tête, rien. Seulement le vide qui attend qu’on vienne lui donner la becquée.