La foufoune. (1)

Nous habitions la Foufoune, petite cabane de pêcheur équipée d'une simple arrivée d'eau et d'un groupe électrogène pour juste ce qu'il faut de lumière afin de ne pas se prendre la queue du chat ou les franges du tapis la nuit, et se faire un peu de toilette intime durant les sombres orages. Nous avions acheté ce petit bien sur un site classé Seveso, après la fermeture de notre compte HSBC pour des histoires de caïmans et de putes. La cabane était à 8 mètres du bateau et à 10 on pouvait tirer de gros poissons.

A vrai dire, Betty et moi, on s'en foutait un peu que la cabane soit construite sur de la terre ingrate: nous n'avions plus l'intention de faire pousser des enfants ou des tomates, ni celle de monter un chenil d'authentiques Chihuahua.

Par un tour de passe-passe et afin de garder notre page Facebook enviée et animée, la Foufoune devenait classée au patrimoine de l'Unesco en 3 images sur un photomontage de Stéphane Bern souriant de face et de profil devant notre porte, ou à cheval sur le Honda de 3000 watts. A la crémaillère, nous avions invité tous les j'aime et les messengers de bienséances, comme notre ami architecte Gênois, devenu à titre personnel maçon et célibataire suite à la rupture d'une pile de pont et d'une affaire sentimentale.

- E magnifico ! La maison soula méditerranéeeeee ! La Foufounette !  Dis-mi... veramente... t'as bien dû mettre du pognon de côté pour avoir tout ça bambino ? On achète pas du pied dans l'eau sans mettre les couilles dans la soupière ! Cé ça qu'on dit ici ? No ? Cé la caillasse des Ferrari bleues ?

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