La mécanique de la vie.

Tout ce qu'il sait, c'est qu'il a été abandonné plus d'une fois dans son enfance. Tic-Tic-Tic-Tic. Sans se retourner, Régis reconnaît le bruit scandé du stylo qui frappe le bras du fauteuil. Une manie de son psy. Le silence qui suit le gêne. Il se tortille les mains. Cet aveu sur son enfance ne reçoit pour seul écho que le bruit énervant du stylo. Pourtant, il lui semble que la clé du problème est là. La peur de l'abandon. Alors il faut vivre en dilettante, quitter les gens avant qu'ils ne le fassent. Tout devrait être à usage unique, sans conséquence. Les amis, les amours, la famille. Régis a parlé tout haut. Sans se retourner, il entend un raclement de gorge suivi d'un toussotement. Une autre manie de son psy. Alors, il continue, théorise, s'emporte. C'est comme cette fille qu'il a rencontré à la crémaillère de son collègue. Elle semble si sûre d'elle et claironne qu'elle croit en la vie. Elle veut une maison, fonder un foyer et pourquoi pas, faire confiance au destin. Elle est effrayante, non ?

En disant cela, il se retourne et croise le regard de son psy : « Croyez-vous au destin ? » Régis se trouble, dérangé par cette attaque frontale. Jusqu'à maintenant, les interventions de son psy se résumaient à une suite de borborygmes plus ou moins significatifs. Est-ce que croire au destin, c'est accepter ce qu'il vit ? « Non, je ne crois pas au destin ». Tout en disant cela, Régis ressent une certaine rage. Une rage contre l'imprévu, contre le caractère insaisissable de la vie, cette chienne de vie.

Le reste de la séance, il boude, presque comme un enfant et ne parle plus jusqu'à ce que son psy clôture : « Bon, nous nous voyons la semaine prochaine. » La phrase n'est pas interrogative. Il sait que Régis reviendra.

En sortant du cabinet, celui-ci décide d'aller courir aux alentours des buttes chaumont. Chaque foulée le décharge d'un trop plein d'émotions qui le submerge et l'étouffe. Il pense à cette fille. À sa confiance dégoûtante. À son sourire implacable. Il lui rappelle celui de sa sœur. Un sourire qui lui fait froid dans le dos.

En rentrant chez lui, il se dirige vers son balcon, saisit l'arrosoir, le remplit et va arroser ses plantes. Il prend soin d'elles. Un peu de soleil et d'eau. Malgré sa prudence, elles lui font penser qu'il ne faut pas grand-chose pour vivre et se sentir bien. Les plantes sont là et elles s'épanouissent sous ses yeux chaque jour.

En rentrant ce jour là du bureau, Régis remarque la lumière rouge du répondeur. Il appuie sur le bouton play , s'éloigne de l'appareil et sort sur le balcon.

Le ruissellement de l'eau dans le pot des plantes accompagne le message.

« Régis, c'est moi, je t'appelle… c'est au sujet de maman. Tu sais, elle est partie. C'était cette nuit. Enfin, elle est morte. Elle n'a pas souffert, c'est sûrement mieux comme ça. L'enterrement est jeudi. Nous t'attendons ici. BIP »

Régis se raidit. Son sang se glace. Il a senti, encore une fois, le sourire de sa sœur à la fin du message. Décalage indécent, pense t-il.

La rage monte en lui et se bloque dans la gorge. Il pose l'arrosoir, retourne au salon en claquant la porte-fenêtre. Lui, a juste envie de pleurer, d'éclater en sanglots, d'être pitoyable, mais dans sa famille, ça ne se fait pas. Les émois ne sont pas de mise. Il avait appris à contenir en lui toute douleur. Alors que sa sœur était toujours souriante. A chaque situation, heureuse ou non, elle arborait un sourire large et olympien. D'une fixité impressionnante. Avec l'âge, et au contact de sa sœur, Régis était devenu méfiant vis-à-vis de la bonne humeur… C'était pour lui le signe d'un malaise. D'une volonté de cacher quelque chose forcément.

Ce soir là, il s'est hâté, a préparé quelques affaires pour rejoindre sa famille en région parisienne. Une semaine suffit pour enterrer sa mère. Pas d'effusions, pas de larmes, juste de la contenance et de la dignité. Cet épisode l'immergea dans les souvenirs douloureux d'une enfance où il avait été isolé, au milieu de gens au sourire figé et au cœur gelé. Une semaine suffit pour le replonger dans le pessimisme qui le rendait misanthrope. Sept jours pour détester un peu plus cette jeune femme souriante qu'il avait rencontrée quelques semaines auparavant. Non, il n'irait pas boire un verre avec elle.

Machinalement, il s'est retrouvé devant chez lui. Il glisse la clé dans la serrure. La porte s'ouvre en grinçant. L'appartement est plongé dans l'obscurité. En regardant vers le balcon, à travers la porte-fenêtre, il se rend compte qu'il est parti de manière précipitée en oubliant de rentrer ses plantes à l'intérieur. Le vent les a renversées en brisant leurs pots.