La nuit est son oeuvre

Le soir, à mes yeux, est aussi plaisant et douloureux que la rose demande contemplation et minutie.

Elle est dans sa parfaite complaisance une affaire d'arrêt, d'observation. Elle est belle et ruisselle sous des odeurs singulières et si particulières qu'il est rare de les retrouver à l'aube du jour. On y retrouve le silence que nous n'entendons plus, tous est là et pourtant, tous n'est plus, tous n'est plus mise à part l'être que vous êtes, conscient de sa présence et de son corps implanté dans ce vague et étrange néant, vacant à l'idée de son existence et de sa nécessité. On vague et divague à de lamentables idées, à de pauvres pensées qui ne sont que poisons et épées à la pureté de notre esprit. On se blesse mais qu'importe, la nuit abandonne et on s'abandonne avec elle, sautant à l'appel des bourreaux de nos coeurs. Perdu dans ces tourments, le temps ne fais plus que l'état d'un souvenir, chaque heure, chaque minute, chaque seconde ralentisse, et s'arrête. On s'adapte comme si cet inconnu ne serait pas celui que l'on a connu hier.

La nuit est oeuvre de tout et pourtant on y retourne, oubliant le loup qui nous y attend.

                                                                                         Bodin Quentin