LA PAUMÉE

Son cul : son gagne-pain ! Sa matrone : le vice ! Sa langue : le fric ! Et pourtant… un soir !

—    Hey saleté d'merdes tu m'suces à l'œil ?

—    Va t'faire sécher les couilles, raisin sec !

Ouen… on l'appelait la savante, la vicieuse, la sauteuse, la bête à sexe. Elle donna son nom au tripot : le «Beast in the black» Pas évident pour une garce de 26 piges. Cheveux longs elle s'parfumait à l'odeur des chattes. Beau cul, beau brin. Elle se saoulait la gueule tant qu'tu peux, comme l'bidet qui aspire ta crasse. Ça v'nait d'la bourgeoisie qu'on disait, pis même qu'elle avait décroché l'gros papier. Pourriture d'ragot, putain d'chiotte.

Fadoche, qu'on l'appelait. Quand on l'appelait… Toujours une goutte ou deux d'gluant entre les nibards. Ça chiait la bombe à orgie. Buvait sec la gueuse, whiskey à volonté, direct du proprio, y s'l'a faisait steady aux p'tites heures du mat, pis y remettait ça avec sa vielle, plus chaude que l'tisonnier du bourreau. La Fadoche c'était du sûr, du genre que tu viens vite. Pis aboule le fric mec. Toujours dans la pochette de cuir, la poche à pognon. T'avais beau dire, t'en r'voulais encore. Une sacré salope la paumée.

Quand je l'ai vue la première fois, au «Beast in the black», elle venait tout juste d'allumer deux vieux chaussons, pas mal genre dodderer les gars. Ça saignait la friture. Ils étaient montés et après cinq minutes, la dégringolade. Et bang la gagne. Je riais pas mal. Pas évident son truc. J'la trouvais sympa. Des yeux à crever les tiens. Toujours la main où il fallait pas. La vraie jobeuse.

—    Quin, t'es nouveau l'morveux ?

—    Ben… semblerait qu'oui, c'est pas ton truc…

—    Pourquoi, tu dis ça l'glandeux ?

—    Comme ça, mademoiselle…

Je lui tendais la main, comme ça se faisait pour un gentleman. Elle figea et perdit pied. Tout juste assez rapide pour la rattraper, chantant la pomme d'api. Je la grimpai à la 13, pis j'fermai. C'était un grave silence au «Beast in the black.» Le premier d'puis un max de temps, disait l'pisse-minute, le pépé, rapport qui passait sa vie dans lé chiottes. Pis l'patron s'offrit la tournée. Ça r'prenait d'plus bel, la bière à fond, l'whiskey moins à fond.

J'la tenais dans mes bras, toujours dans l'api. Elle sortit des vaps, pis me r'garda l'air de pas comprendre. Je passai ma main dans l'angle de son torse. Elle m'arracha la paume.

—    Bordel ! ça a fait mal.

—    Hey, la gueuse, trois fois l'prix, tu m'suces pis j'me tire.

—    Non… pas d'même, t'es qui l'mec, pis j'te connais pas

—   Hey la gueuse cinq fois la mise. Tu m'fais le job, en s'entend?

—    Dégage, trouduc. Cé quoi tu m'veux ?

—    150 billets, ma poule, t'es pas preneuse ?

Là, un lourd silence écrasa tout. On pouvait entendre baiser les coquerelles. Elle réajusta sa robe, se leva, se passa de l'eau sur le visage et partout avec frénésie. Je la r'gardais avec le sourire. J'savais que tout ça, c'était pas d'la frime. Les tunes en main, j'tendais la liasse, pis j'passais ma main de dessous sa robe, dans l'humide. Elle est v'nue pas moins d'dix fois, pis elle s'écrasa sur le lit. Elle passa ses bras dans mon coup et puis, retira tout.

—    Comment t'a fait l'jeunot, j'viens jamais ?

—    Un coup de bol, pas plus. T'as aimé ?

Elle conserva le silence. J'pouvais entendre les derniers soubresauts d'l'excitation d'son sexe, scotché à ma cuisse. Elle dégageait alors une odeur de framboises, de framboises à la crème, oui, à la chantilly. Après un moment, elle se redressa. Elle me lançait des regards de buchers. Ça m'chatouillait d'partout. J'trouvais ça plaisant. Elle demeurait sans voix. J'savais quoi lui dire, mais il m'fallait une réponse claire.

J'ai ceci pour toi, Fadoche, mais tu me dois une réplique :

[1] Tu rappelles ces jours blancs, tièdes et voilés,
Qui font se fondre en pleurs les cœurs ensorcelés,
Quand, agités d'un mal inconnu qui les tord,
Les nerfs trop éveillés raillent l'esprit qui dort.

Aussitôt elle enchaina :

Tu ressembles parfois à ces beaux horizons
Qu'allument les soleils des brumeuses saisons...
Comme tu resplendis, paysage mouillé
Qu'enflamment les rayons tombant d'un ciel brouillé!

Cette paumée, bohémienne de luxe, s'était perdue quelque part dans le temps. Je lui demandai de s'adosser au lit et de me tendre la main gauche. Je sortie une dague affutée et je lui tranchai légèrement le bout de l'index. Le sang coula sur un papier. Je luis tendis alors une plume et je lui demandai de signer au bas de la page. Elle lut le texte.

—    Hey l'gamin, si j'signe, j't'appartiens, c'est ça !

—    Oui, lui répondis-je, mais tu retourneras d'où tu viens.

—    Pis si j'signe pas

—    Tu f'ras la pute à vie.

Elle signe le papier. Je la fis s'étendre sur le lit et s'endormir. Je sortis de la chambre et la rascasse du «Beast in the black» me regardait, comme si j'étais l'diable en personne.

—    Hey, me cria l'proprio, T'as fait quoi avec la paumée, on l'a entendue gueuler dans dix comtés, tu nous l'as r'froidies ?

—    Non, pas d'crainte, elle a jusse b'soin de dormir un peu.

—    Té qui toé, me d'mande un type pas commode au bar

—    Ben vous l'savez, qu'le morveux comme qu'elle disait.

Sur ces derniers mots, je sortis. Personne ne retrouva jamais la paumée

—    Envoutée gueulait l'proprio, à qui voulait l'entendre, c'est l'morveux !!!

***

Chaque matin, Fanny ouvrait les yeux toujours hantée par ce même rêve. Curieusement, l'index de sa main gauche saignait. La comtesse Fanny de Barbantine, épouse du Duc de Barbantine, consultait régulièrement plusieurs médecins qui ne pouvaient s'expliquer la chose. Elle vécut heureuse, offrant des salons littéraires à ses nobles compagnes. Trois enfants, un mari attentionné, chaleureux et amoureux près d'elle.

À l'aube de sa 60ième année, une nuit, je l'éveillai. « Voilà le temps de me suivre jolie comtesse. Tu dois honorer les termes de notre contrat. Ton âme m'appartient.» Ton corps sera enseveli avec beaucoup de tristesse et de larmes, console-toi.

Lorsque le duc s'éveilla ce matin-là, il retrouva son épouse sans vie, la couche baignant dans le sang, l'index de sa main gauche tranché et blanchit.

***

La paumée revint auprès de moi et reprit son ancien boulot, à la chaleur de ma passion. Elle n'avait rien perdu de sa fougue. Une sacré salope, la paumée. On me nomme Méphistophélès… le damné.

Librement inspiré du mythe de Faust, de Goethe.

[1] Extrait de : Ciel brouillé Charles Baudelaire