La petite messagère

Elle courait dans la neige. Son châle, elle l'avait perdu depuis longtemps. Elle n'avait plus qu'un chemisier. Ses pieds nus et rougis s'engourdissaient un peu plus à chaque pas. Elle se sentait faiblir. Bientôt, elle arrêta de courir, et marcha. Une trace rouge la suivait, devenant rose à mesure que la neige la recouvrait. Ce n'était pas grand-chose, juste une petite coupure. Une petite coupure au doigt. Une simple petite coupure. Voilà.
La tempête se faisait violence, le froid s'intensifiait. Pas après pas, seconde après seconde, sa vue se brouillait. Elle s'arrêta. Du blanc tourbillonnant, elle ne voyait que ça. Même la tâche rouge avait disparu de sa vue. Elle pouvait à peine distinguer ses mains. Mais elle devait continuer. Avancer, toujours tout droit. En dépit du vent qui soufflait en bourrasques intenses, menaçant d'emporter son joli minois. En dépit du froid, des aiguillons de glace qui s'insinuaient sous sa peau et la brûlaient.
La lettre, elle n'allait pas la lâcher. Ses doigts gelés en étaient bien incapables. Peut-être faudrait-il lui en couper, un, ou deux, pour pouvoir récupérer la précieuse enveloppe cachetée.
La tempête s'apaisa. Elle put de nouveau deviner les contours des bâtiments. Ses orteils gelés la faisaient souffrir, mais elle n'écoutait pas. Si elle s'arrêtait, prenait la moindre petite pause, elle ne repartirait pas. Elle le savait. Pire encore : elle n'arriverait pas à temps. Elle accéléra à cette seule pensée. Elle n'était plus très loin à présent. Plus très loin, non. Mais ses pieds refusèrent tout effort supplémentaire. D'un commun accord, ils l'abandonnèrent. Elle s'écroula sur le sol. Déjà, la neige commençait à la recouvrir. Elle ne se releva pas. Elle ne se relèverait plus.
La petite messagère avait échoué.