L'amour des romans

Je me pensais vouée à vivre un amour de roman. Un amour qui fait mal, nécessairement. Un amour qui se déchire, qui s'aime et se repousse trop, un amour plein de drames et de tragédies à la grecque. Je pensais que s'aimer en hurlant était la forme la plus pure et crue de l'amour. Un alter ego qui fait du mal, puis panse les blessures. 

Et puis le calme est apparu, dans cette romance sanglante. S'aimer sans se détruire, s'aimer dans la confiance.

Je te veux, avec moi, infiniment. 

Je veux, avec toi, le possible et l'impossible.