L'amour posthume

Il fut nous, moi, elle sur le banc blanc de brunelle

Ou chaque bielle, geste portait un échange juvénile

Et ou l'ivresse de l'autre, le partage immobile

Donnait à l'assise un tapis de fleurs, un coeur d'aile.

L'échange grandit, le banc n'est plus fleur mais lit

Et voici deux corps nus; l'étreinte bienvenu et pulsatile

Le fléau de l'ignorant fébrile, qui sous l'infertile

Saison, déçoit et méprise Dieu de sa perfide ordalie.

Il est si tôt mais les mots manquent déjà, ils se consument

Laissant fumée, cendre, brume à nos regards qui s'écartent

Et frappe l'homme, abandonné à rédiger la terrible charte

De la séparation, l'amour qui déclare sa réalité posthume.

C'est ainsi qu'il fut moi et rien d'autre, dans la cahute

Du corps, l'instable bâtisse qui s'enlise dans le sol inodore

Et délivre pour cadeau le simple tombeau d'un être à la mort

Qui n'a pour voisin qu'une simple maure et de tristes volutes.

                                                                                       Bodin Quentin