L'aubade au lac.

Noir entier.

Silence cataclysmique.

Pans de relief invisibles où se faufilent les sentes.  

Lui virevolte à l'aplomb d'un fil, mobilisant le centre de la terre, il vire, saute et fait volte face.

C'est un sans faute par dessus les vals et les fosses.

Son adresse jamais ne s'offense sauf quand une étoile fonce et attiré par son sang chaud, percute son torse. 

Pur être à la trace marqué sans force.

Les perruques s'y attardent mais quand il approche trop,  elles s'écartent sur un autre tertre.

Face à lui les articulations des autres sont pleines de tartre.

Les têtes se rentrent dans les gorges.

Seul à posséder les bonnes cartes.

Sur le ban de l'escorte, il y a un os serti de topaze, sur laquelle s'écrit une prose sidéré et nomade.