L'Auberge Vers-Sant - Le Soldat

Le regard aussi vide que sa dernière pinte
Il réclâme son vice en frappant le comptoir
Oubliant les supplices de son âme dépeintes
Par le besoin avide de survivre à l'histoire

"Il fit plus d'une guerre et tua plus d'un homme
Ses nombreuses médailles rapellant les exploits
Qui l'ont rendu amer, qui l'ont rendu si froid
Lui taillant une faille qu'il innonde de rhum

Guerre d'inanités sur un sol d'alquifoux
Il perdit ses amis, tous ses frères et ses fils
Sous les tirs ennemies qui prennent en sacrifice
Son peu d'humanité, mais il s'en contrefou

C'est au sein d'une armée aux allures de croisades
Qu'il rendit orphelins des dizaines d'enfants
Et força le déclin, par ses septembrisades
De peuples à réformer, d'où il sort triomphant"

Les années ont passées le laissant dépérir
Tous les jours il est ivre mais il ne peut guérir
Tel un homme trépassé sur le coin du comptoir
Il n'a donc pu survivre à la fin de l'histoire