L'aumône du pauvre

Il n'est plus que dans la tristesse des autres que je trouve encore cette flamme qui brûle les mots à dire. Ecrire, certainement. Peut-être.

J'étais en route pour trouver le destin, et n'ai trouvé que le mien. A vivre. Au détours d'un regard, je me suis senti important ; au retour d'un coeur... une autre rime en "heure".

Jouer sur le mots, se jouer des mots, des maux ... démo. Futile, mais ça remplit.

Il fait gris dedans, et je reste seul à voir les coups de marqueurs sur l'écran. Il ne fait même pas envi d'écrire. Juste gris. Dehors aussi.

( vivement le printemps ! )