Le 921 (1)

« Une fois la rivière passée, le pont ne sert plus à rien. »

Cette phrase revenait sans cesse à mon esprit, autant qu'un coup de couteau reçu au milieu du ventre dans une mauvaise série noire. Cette phrase me réveillait la nuit jusqu'à en avoir la main dessus pour en extirper sa lame. Avec Betty, il y avait de l'eau dans le gaz et toute une installation à revoir.

Nous n'arrivions plus à communiquer. Le wifi qui survolait nos pensées n'accélérait aucun de nos propos. Il y avait comme une sorte de perte de vitesse entre nous, un ralentissement de la parole: on attendait avec impatience la fibre pour un peu plus de résultat.

J'avais dit à Betty qu'il était préférable de voir le technicien Orange pour mieux se retrouver, que lundi il viendrait avec sa mallette et son grand câble, et que tout rentrerait dans l'ordre, comme avant.

Quand il est entré dans la maison (le technicien), il nous a signalé les frais d'installation et les 48 heures d'attente pour la mise en service. Dans nos têtes, un rapide calcul faisait que nous n'aurions plus de connexion avant mercredi, mais que cela valait le coup de se priver un peu, qu'avec le haut-débit plus tard on finirait par fatalement gagner du temps, que notre relation serait plus rapide et moins contrariée.

Je me souviens bien de ce jour, de ce mercredi matin connecté. Il y avait jusqu'au milieu et par delà la fenêtre de la chambre, les arbres du jardin qui flottaient dans une brume hivernale. Le bleu du ciel peinait à mûrir sur le haut de l'image. Sur le bas (de cette même image), le petit pan de mur sur lequel d'ordinaire court une glycine resplendissante ne se voyait pratiquement pas, et que finalement c'était tant mieux ainsi, "Parce qu'une glycine en hiver c'est super moche, ça ressemble à rien de plus qu'une vieille guirlande électrique sur laquelle on aurait coupé la lumière", avait ajouté Betty en suçant un Werther's Original.

Le 921 n'était ni un bar ni une salle de gym, le 921 était le numéro inscrit sur la plaque du regard où passaient les fils. 

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