LE BEAUJOLAIS DES MOTS

Dans neuf mois, le Saint Amour accouchera les Beaujolais nouveaux. Silex était d'accord, hoquet. 

Mais moi, je préparais une invasion barbare chez Louis de Bourbon, un Cognacien-Jayien, à foutre dans l'haïku. Rimbeau gelait et les moulins à vents étaient Morgon. Alors les seins amoureux attendaient mes Beaujeu de langue. Le Beaujolais des mots où le Chardonnay Hurr gagnant à trente contre Troyes chez Ben's. & Jerry qui l'Avery à l'eau douce, passe-tout-grain sur des folies à Brouilly. 

Philippe le Hardi des mots, était parfois hard rock où je m'étalais à l'intérieur de la vierge de fer, au pays du Verbe. La fête des Seins Amours, ça faisselle qui fleurie les bleus, mais en vérité, elle Chiroubles. Chais bien que c'était des Chaizes Eames. Or le Père Lachaise de Quimper se reposait sur des transats à l'hôtel-Dieu. Et les œufs Brouilly, Dieu savait qu'il en raffolait. 

Je devais vous dire: alors que je métayers aïllé, c'était ailleurs que la pâte persillée était le bonheur. Et Jésus que la pierre de Rosette était en vérité, Morteau. À présent les salamis, fumée de Juin août houx, puis plonger dans les marmittes de Beaujolais des mots afin d'y quémander un Rabelais à Sisley.