LE BUS

Alors que certains se confessaient, je préférais Abesser mes pensées sur le mur des Je T'Aime. Quitte à se lamenter, autant que ce fut d'amour. J'étais passé par le square des rictus, histoire d'y sourire de précoces idées à griffonne sur le mur. 

Les premières senteurs des cerisiers en fleurs m'imprégnaient. Les arbres fruitiers de ce quartier de Montmartre étaient fiers des palmettes qui permettaient un air de vacances. 

Un mail d'érables sycomores me provoquait des mirages. J'y voyais débouché une bouteille de cidre doux devant l'assiette d'une pile de crêpes au sirop d'érables. Un vieux pot en grès fêlé lui, contenait des sucettes.

Une telle gourmandise virtuelle qu'un Jules aurait Joffrin à sa dulcinée. Avoir un mirage extatique à s'y crêper mériterait un copyright.

Un groupe de pinsons suffoquaient à imiter les accords d'un air d'accordéon. À deux pattes d'être sur le carreau, émaillé d'avoir un satori et d'y voir enfin mes anges. J'aurais Aymé être un passe-muraille et faire Marais les lombrics en créant des vers de terre. Faire sourire sous terre au risque d'avoir des trous de ménoires? Peut-être pas. 

Les Cocteau du clos de Montmartre se pressaient dans des raisons de colère. À quelques pas d'eux, le ciel était étoilé, non par les pop corns, mais par la poésie présente du Studio 28. Le vent osait venir me caresser au nez et à la barbe d'une pâtisserie: Sadahara Aoki. Mais thé vert, semblait me croquer un plateau de macarons Yuzu. 

Je restais Zen devant ces peintures gourmandes,  afin  d'éviter d'être à l'amande d'une balance peu commerciale. Un écho des savanes me murmura que les girafes étaient fans de Gotlib. Alors qu'un couple d'amoureux enfourchait leurs Velib, je réfléchissais que si je Rambuteau chez moi, j'aurais trop de dingodossiers où m'y plonger. 

Une semaine du cerveau en exceptionnelle à découvrir d'incroyables capacités. À ce propos, j'aurais un livre à écrire sur mes réflexions cognitives et comment dépasser Einstein de révolutions astronomiques. Au détour d'une ruelle, je remarquais une grande vasque où des corneilles y Boileau en musique. Debussy sur le sol, la clé de la Racine avait Beaumarchais que Dumas hauteur, mes yeux y Chopin Thiers de Victoire en chantant. 

Tout à coup, un Monsieur Thé, barracuda comme un mandarin, me bouscula dans mes pensées Montmartraises. Heureusement, Mademoiselle Charlotte de l'Ile, cookies comme tout, lui vanilla les muqueuses de sa grosse betterave. Je l'embrassais romantiquement. Elle me répondit que je l'a bistrot de Paris, les souris étant jetées dans la Seine par le joueur de flûte,  on danse d'Art nouveau à la rue Beillard.

Médicis, la fontaine fablait de Grott de mots à Galathée, Acis sur un banc public. 

Mais...mais, café cette Tuil croquée comme une flore ce mardi?