Le couteau planté dans le dos

La tempête interne mise sous silence,
Par le calme externe en apparence,
Dans l'ombre d'un doute, une question de temps,
Puissent les réponses à retardement,
Exploser dans un bain de lueurs,
Au risque d'un doux parfum de douleurs.

Divers couteaux à la lame luisante,
D'un revers aux doubles faces tranchantes,
Ont eu pour cible ma tour vertébrale,
Insensible, mon vent sera glacial,
Soufflera sur mes inaudibles mots,
Avant qu'il me faille leur tourner dos.