LE CUBA DES ÉCRIVAINS

Philippe Larue

C'était pas que j'avais l'étang du Sabotier, ni les taons de lire le « Tao Té King » de Kong, ni le dingue Dingo de la farce, et encore moins les temps impartis dans le plus-que-parfait de Léon, mais mon bocal verbale qui cerveaux à Devos des cervidés d'élans à rire, était en stagnation. En apparence, car la carte postale découverte à l'intérieur d'un livre, cachait certes le chat pitre, mais aussi un texte de Marcus Cendray.

La ressemblance avec la vieille gare du Papier dans l'East Angus, était stupéfiante. AC/DC touristes littéraires. Après toux, l'hiver au Québec avait la réputation Houellebecq du papiers à gogo avec Lady gaga, et mettait l'érable de Rimbaud au sirop d'une tante canadienne. Clownesque, était la situation d'une bagnole escamotée dans la friche des hautes herbes de Juin. Une deudeuche Azam, collées arbres et bourrée ratatouille confite, modèle 1956. 2CV, deux civets pour Devos! Or, je postulais pas chez Ulla qui avait Sisley, mais navet pas Simpley Stations pour y garer les Google bestiaux touristiques.

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